Ти знову притягнув той самий сорт яблук, що я терпіти не можу, — мовила я, навіть не глянувши в бік паперового пакета, який Сергій поклав на тумбу біля входу. — Галю, вони солодкі, як мед, я ж старався вибрати найкращі, — відповів він тихо, присідаючи на край стільця біля вікна. Ми розійшлися офіційно десять років тому, розрізали спільне життя на клапті, спалили всі мости, а тепер він сидів у моїй вітальні в Івано-Франківську, ніби нікуди й не йшов. Позаду було десятиліття тиші, образ і спроб вибудувати щось нове з іншими людьми, але чомусь щонеділі він знову з’являвся на моєму порозі з цим пакетом яблук, який став уже своєрідним ритуалом нашої дивної прихильності
— Ти знову притягнув той самий сорт яблук, що я терпіти не можу, — мовила я, навіть не глянувши в…