Ти мені більше не потрібен, Петре, — Віра стояла посеред новенької вітальні, де ще пахло свіжою фарбою та дорогим ламінатом, і дивилася на мого сина так, ніби він був чужим перехожим, а не батьком її дітей. — Я довго терпіла, мовчала, але тепер усе. Збирай речі й іди геть. — Як це іди? Куди? — Петро розгублено озирався навколо, торкаючись руками стіни, яку сам же шліфував до мозолів. — Ми ж тільки вчора фіранки повісили, Віро. Вісім років в Італії… ми ж на кожну цю цеглину разом заробляли, недосипали, світу білого не бачили
— Ти мені більше не потрібен, Петре, — Віра стояла посеред новенької вітальні, де ще пахло свіжою фарбою та дорогим…